Eingedeckt ist!
Die Tische stehen schon in ihrer ganzen sonnigen Würde. Jedes Glas an seinem Platz, jede Serviette ein kleines stilles Versprechen. Draußen hängt der Sommer schwer und golden über den Rebzeilen, und drinnen — in diesem kleinen Café, das irgendwo zwischen Marrakesch und der Provence seinen eigenen Kontinent erfunden hat — gehört die Stille noch sich selbst. Es sind die Minuten, in denen ein Ort atmet, bevor er lebt. Evi streicht noch einmal mit der flachen Hand über ein Tischtuch, richtet eine...

